Estudio de interiorismo en Madrid para clínicas y centros de estética, hostelería, retail y alojamiento turístico. Un local no se proyecta para que guste: se proyecta para que funcione un martes a las tres. Empezamos por el recorrido del cliente y el del personal, y terminamos en el material que aguanta ese recorrido cinco años después.
Elige el tuyo y verás solo esos. Cada ficha explica la decisión que sostiene el proyecto, no el material que lo reviste.
Una sala de 48 plazas que tiene que dar dos turnos con dos ambientes distintos. Bajamos el nivel general de luz y construimos la iluminación mesa a mesa: cada comensal ve su mantel encendido y el resto de la sala en penumbra. El segundo turno deja de parecer el primero con menos gente, y la mesa del fondo deja de ser la que nadie quiere.
En una tienda pequeña todo el mundo pide más metros de percha, y más percha es exactamente lo que la abarata. Dejamos vacío el metro y medio de la entrada —nadie compra ahí, todavía está ajustando la vista— y el producto empieza a partir de la segunda zona, sobre peanas de travertino que dos personas mueven en una tarde para cambiar de temporada. Los probadores llevan luz vertical a la altura de la cara, no cenital: es donde se decide la compra y es lo primero que se recorta cuando la obra se aprieta.
Local de esquina, 62 m², sin cocina, con la barra como único generador de ingresos. Todo se subordina a que el camarero no dé un paso de más: el back a una sola altura, el fregadero dentro del recorrido, la copa siempre a mano. El Emperador y el latón macizo están ahí porque aguantan quince años de golpes, no porque queden bien en una foto.
Cuarenta y cinco metros donde la mayor parte de las ventas se despacha de pie y en menos de tres minutos. El mostrador de latón macizo se colocó paralelo a la puerta y no enfrentado, para que la cola discurra por el local en vez de bloquear la entrada. Detrás, todo el producto de venta a la vista y a la altura de la mano: en un café de especialidad el grano en bolsa es el segundo margen y no puede estar guardado en un almacén. Al fondo, fuera del paso de la cola, doce plazas de velador para el cliente que sí se queda: es el que sostiene la mañana del sábado, cuando nadie tiene prisa.
Veinticuatro habitaciones en una finca antigua del centro, donde el huésped decide en los primeros veinte segundos si ha acertado. El mostrador se resolvió curvo y macizo para atender desde cualquier lado y para que ningún mueble le dé la espalda a quien entra; detrás no hay más que una puerta, porque una recepción con estanterías a la vista se ve desordenada a las nueve de la mañana. A partir de ahí el proyecto ordena tres tiempos distintos: la llegada, la habitación —donde el huésped pasa la mitad de su estancia con la maleta abierta— y la terraza, que en Madrid es lo que decide si reservan otra noche o solo pasan a dormir. En la habitación todo el gasto se concentra en el plano que se ve desde la puerta: cabecero de mármol sobre listones de roble teñido, apliques articulados a la altura del libro y ni una sola luz en el techo. Arriba, la terraza no necesita más proyecto que no estorbar la vista: suelo de barro, olivos en maceta y luz por debajo de la línea de los ojos. Los baños se revisten en travertino de suelo a techo, sin cenefas ni cambios de material: en veinticuatro habitaciones, una sola pieza bien elegida sale más barata de ejecutar y envejece mejor que tres.
72 m² en finca de 1904 destinados a estancia corta. Conservamos el hidráulico original y la moldera porque son exactamente lo que el huésped fotografía y lo que separa el precio por noche de un piso reformado a blanco. Lo nuevo —carpintería, cocina, baños, herrajes de latón— se resolvió con materiales que aguantan doscientas entradas al año sin parecer un alquiler.
Para una marca que abre local cada pocos meses, el problema no es el diseño: es que el diseño se pueda repetir sin rediseñarlo. Un módulo de estructura de latón y baldas de fresno, con luz integrada y frentes intercambiables, que se monta igual en 40 m² que en 90. Se fabrica en serie, se transporta desmontado y se implanta en un día.
Una joyería no vende producto: vende el momento en que alguien se decide. El mostrador se separa de la pared para que el cliente pueda rodearlo y el vendedor quede al lado, no enfrente. La luz se concentra sobre la bandeja y cae a cero en el resto del local, de modo que la pieza es siempre lo más brillante de la habitación.
Aquí el cliente llega con una inseguridad y con miedo a que se le note que ha entrado. Por eso el proyecto empieza en la calle: la espera se retranquea y se cortina, de modo que desde la acera se ve un salón y no una sala de pacientes. Dentro se separan los recorridos del que llega y del que sale, para que nadie se cruce con una cara recién tratada. Y toda la luz es cálida y frontal, nunca cenital: la cenital marca ojeras y descuelga el rostro en el espejo, que es exactamente lo que el cliente ha venido a no ver.
Esta no es una clínica: es la primera de varias. El encargo no era resolver un local, era dibujar un centro que se pueda montar en Getafe, en Valencia y en Zaragoza sin volver a empezar. El mostrador curvo se fabrica en taller en tres piezas y entra por una puerta normal. El zócalo de luz continua sustituye a la luminaria de techo y perdona los techos bajos, que es lo que te vas a encontrar en la mayoría de los locales comerciales. La cabina se repite idéntica en todos los centros: lo único que cambia es el techo, porque es lo único que no se puede llevar de un local a otro. Y el muro de producto es un sistema de nichos con medida fija: se rellena distinto en cada centro y siempre parece hecho a medida.
Un solo médico, cita cerrada y ninguna intención de parecer una clínica. El proyecto ocupa un piso señorial y no lo desmonta: la espiga, las molduras y las contraventanas se quedan, y lo sanitario se esconde dentro de la carpintería pintada. El paciente entra por un pasillo que parece la casa de alguien, y la consulta se resuelve con dos butacas iguales enfrentadas en vez de un escritorio de por medio. Aquí no se explica un tratamiento desde el otro lado de una mesa: se conversa. La cabina es la prueba de que se puede: la camilla se coloca junto al balcón para trabajar con luz natural, y el instrumental, la pila y el almacenaje viven dentro de una vitrina y un mueble bajo pintados del mismo verde que el resto de la casa. No hubo que abrir un solo tabique.
Abrir la cocina a la sala regala espectáculo y trae dos problemas: ruido y calor. El pase se sitúa en el eje largo del local para que la campana tire sin invadir las mesas, y el techo de la sala se resuelve con yeso acústico para que la conversación no compita con el ruido de la plancha. Después se ordena la sala por temperamentos: ocho plazas de barra frente al pase para quien ha venido a mirar, y un rincón de banco corrido al fondo, fuera del eje de la cocina, para quien ha venido a hablar. Son los dos extremos del mismo comedor y se venden a públicos distintos.
Todo el proyecto resuelve un solo momento: la cola de las nueve de la mañana. Si la cola bloquea las mesas, el que ha venido a sentarse se va y pierdes el ticket alto del fin de semana. Así que la entrada se ensancha, la vitrina se pega al lateral y el banco corrido acompaña la cola en paralelo en vez de cruzarla. Detrás, el obrador se separa con un cristal en lugar de un tabique: es el mismo metro cuadrado de almacén que tendría cualquier local, pero mirándolo se entiende por qué el bollo cuesta lo que cuesta. Y el detalle que más cola quita no se ve en ninguna foto de Instagram: un cajón compartimentado con tapas y vasos justo bajo la máquina, para que el camarero no dé un paso por cada café para llevar.
En una óptica el cliente se mira más veces que en una tienda de ropa, y casi siempre acompañado de alguien que opina. Así que el proyecto no ordena producto: ordena espejos. Las monturas van en baldas estrechas con luz rasante, a la altura de la mano y no del techo, para que se cojan sin pedir permiso. La mesa central deja sitio a dos personas del mismo lado, porque la decisión se toma entre dos. Y el gabinete se separa del escaparate con un giro, no con una puerta al fondo: el examen es la parte médica del negocio y no puede quedar como un cuarto trasero.
Un piso piloto no se amuebla para vivir: se amuebla para que el visitante calcule si su vida cabe dentro. Por eso se amuebla a la baja. Sofá de tres plazas de verdad, cama de matrimonio con sus dos mesillas, armario con la puerta abierta: si el mobiliario es más pequeño que el que tiene el comprador en casa, la visita termina en decepción el día de la entrega. Las cortinas van del techo al suelo para que el hueco de ventana parezca lo que mide, y los materiales se eligen entre los que la promotora puede repetir cuarenta veces sin que suba el presupuesto. Aquí el proyecto no vende un piso: vende los otros treinta y nueve.
Cita previa, una o dos ventas al día y cuarenta minutos de visita. Un local así no se proyecta para exponer producto, se proyecta para sostener una conversación larga de pie y otra sentada. El muro de telas se lleva la pared entera y se ordena por color, porque la elección se hace comparando y no leyendo etiquetas. La mesa central queda libre por los cuatro lados para desplegar el corte junto al cliente. Y el espejo triple se coloca en el mirador, donde entra la luz de la calle: un tejido se decide con luz natural, nunca bajo un foco.
Aquí el encargo no era una tienda: era una tienda que se pueda cambiar entera cada seis semanas sin llamar a un albañil. Nada toca el suelo de forma definitiva. Las barras cuelgan de una estructura vista, las peanas van sobre ruedas y la pared técnica perforada admite balda, barra o ninguna de las dos a cualquier altura. El mostrador es la única pieza fija, y se coloca al fondo a propósito: en una tienda de rotación alta el cliente tiene que recorrer el local entero antes de llegar a pagar.
Todo empieza con un local vacío y una idea.
Arrastra para ver el mismo encuadre antes de intervenir y después. El levantamiento se hace desde el punto exacto donde entrará el cliente, y ese es el encuadre que gobierna el proyecto entero.
◂▸
Antes
Después
Sabes desde el primer día qué recibes en cada fase.
Visitamos el local, medimos, fotografiamos y hablamos de números: aforo objetivo, turnos, ticket medio, personal en sala. Sales de aquí con un diagnóstico escrito de qué da de sí el espacio.
Distribución, recorridos, primeras imágenes y paleta de materiales. Aquí se decide todo lo caro. Incluye dos rondas de cambios antes de cerrar.
Planos acotados, detalles constructivos, mediciones y despiece de mobiliario. Con esta carpeta cualquier industrial te presupuesta sin inventar, y los presupuestos se pueden comparar entre sí.
Visitas periódicas, control de acabados y resolución de imprevistos a pie de obra. Lo que se dibujó es lo que se monta.
Antes de la primera visita de obra hay una mesa con veinte muestras encima. Cepillado, lijado o dejado a la intemperie, el mismo metal da tres acabados que no envejecen igual ni cuestan lo mismo. Esa decisión se toma con la pieza en la mano y bajo la luz real del local, nunca en un catálogo.
Es la parte del trabajo que no aparece en las fotos y la que decide si un espacio sigue viéndose bien a los cinco años.
Proyectamos espacios comerciales en Madrid y alrededores. Trabajamos con hosteleros, marcas de retail, promotoras y propietarios de alojamiento turístico: negocios donde el interiorismo no es un gasto de imagen sino una decisión de explotación.
Cada encargo empieza midiendo dos recorridos, el del cliente y el del personal. Todo lo demás —el material, la luz, el mobiliario— sale de ahí.
Ocurre en una pantalla, semanas antes de que abras, y casi siempre sin ti. Las primeras cincuenta fotos de tu local no las vas a hacer tú: las hace un cliente con el móvil, a contraluz, un martes a las dos. Y esa foto es la que sale cuando alguien te busca, encabezando tu ficha durante meses. No hay forma de quitarla: solo hay forma de llegar antes.
Nosotros llegamos antes porque ya estamos dentro. Al terminar la obra sabemos qué rincón aguanta un encuadre, a qué hora entra la luz por el escaparate y qué se lee del rótulo desde la acera de enfrente, porque lo hemos decidido nosotros meses antes. Quien llega después se apaña con lo que encuentra.
Y el día que abres, el negocio ya existe. Se encuentra en el mapa con horario y teléfono, tiene fotos propias hechas con la obra recién terminada y la sala vacía, tiene web con reservas y tiene una cuenta con algo dentro. Nada de esto es marketing: es el proyecto llegando hasta donde el cliente lo ve por primera vez.
Rótulo y señalética · nombre e identidad · fotografía del local · web y reservas · ficha de Google
Va dentro del proyecto, con el mismo criterio y sin subcontratar. No es un servicio aparte ni una partida que se negocia al final.
Un local que abre sin esto abre vacío. Y las semanas vacías del principio son las más caras que va a tener el negocio.
Da igual en qué punto estés: un local recién firmado, una idea que todavía no tiene forma, o un negocio que lleva años funcionando y se le ha quedado pequeño el espacio. Lo primero siempre es lo mismo: ver el sitio y entender el negocio que va dentro.
EscríbenosMadrid y alrededores · Respuesta en 48 h laborables
O escríbenos directamente a hola@nomarastudio.es
